Здравствуй, дорогой. 

— Здравствуй, дорогая. 

— Ты не спишь, родной? 

— Нет, не сплю, родная. 

— Ты опять до ночи сочинял стихи? 

— Написал чего-то. Кажется – плохи. 

— А о чем, любимый? 

— О тебе опять. 

Только не выходит, думаю порвать. 

— Может быть, расскажешь? 

— Хочешь? 

— Да, хочу. 

— Только ты не смейся. 

— Что ты! Я – молчу. 

— Я писал про вечер, звезды, тишину, 

И про то, как тополь заслонил луну. 

Как стоим мы рядом и глаза – в глаза, 

И о том, как трудно что — нибудь сказать. 

Как губами тронул прядь твоих волос, 

Как в глазах увидел отраженье звезд. 

И как слились губы, и застыла ночь, 

И с улыбкой время зашагало прочь. 

А потом, смущенно косу теребя, 

Ты сказала тихо: «Я люблю тебя»… 

Я тебе наскучил этой ерундой? 

Что не отвечаешь? 

— Плачу, дорогой.